Al crujir las hojas, extirpando melancolías,
los amasijos de piedras
cantan con los bardos.
Se cierra el hoyo
de la tarde.
y mugen los cardos
en las arboledas.
El tiempo a dejado
un canto de hierba.
Es primavera en Formosa
y mi alma llora
como Ulises divisando su Itaca...
La vida como el ocaso
que se mira en el rostro
de un espejo,
una vigilia interminable del tiempo,
diluvio de espera
en la fuente encriptada del río...
Río donde me veo partir,
mirando desde su fondo
el inconstante instante
de ese otro que soy
y se va...
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